читать дальше С младенческого крика до самого «прости» Таинственную книгу слагаем по пути. Теснятся чьи-то лица за каждою строкой... Мы чёркаем страницы бестрепетной рукой.
Мы веселы и правы, мы скачем напрямик... Размашистые главы заносятся в дневник. А если и помаркой испорчена строка — Ни холодно ни жарко нам с этого пока,
Успеем возвратиться, попридержать коней... Подумаешь, страница! Их много в книге дней. Что гоже, что негоже и кто кому должник? Когда-нибудь попозже исправим черновик...
...Но поздно, милый, поздно. Не отыскать мостов. И делается грозным шуршание листов. Обиженные люди, забытые долги... Поправлено не будет в минувшем ни строки.
Кому мы, обещая, солгали без стыда, Уходят не прощаясь, уходят навсегда. Кого мы оттолкнули, кого мы подвели... Корявых загогулин напрасно не скобли.
И наша повесть мчится к финалу... А потом Последняя страница покроет пухлый том. И так же, запоздало стирая слезы с глаз, Как мы иных, бывало, — другие вспомнят нас.
