Я написала эту запись в блокноте, пока сидела за своим письменным столом и смотрела в окно, на небо. Уже распогодилось. Тучи и хмарь исчезли, и небо приобрело мягкий бледно-голубоватый оттенок.
Где-то за дальними домами напротив садится солнце; оно окрашивает нижний край небосвода в бледно-золотое; я никогда не видела ничего подобного прежде.
А по небу бегут облака, подсвеченные солнцем, бело-желтые и отчего-то немного розоватые. Они, должно быть, очень торопятся куда-то...
... И я плакала. Плакала, смотря на это небо. Мне тоже хочется бежать с этими облаками, узнать, куда они спешат, чего ищут. Мне хочется стать птицей, улететь отсюда далеко-далеко...
И я плачу. Плачу оттого что знаю: никогда этого не будет. Никогда нам не оторваться от бренной земли, никогда не обрести свободы. А умрем мы - нас в землю зароют. И ничего не будет - ни мечтаний о небе, ни воспоминаний... ничего. Лишь пустота и мрак.